Полоса неудач не чёрного цвета,
А холодного цвета льда.
Грязного прошлогоднего лета
Или обычная мгла.
Тёмно синяя боль или белое горе...
Для каждого это своё.
Мысли текут абстрактно и вскоре
Высохнут,словно бельё.
Бред цвета сакуры или нарцисса,
С запахом ранней весны.
Не приедет золотая карета,
Но всё-таки есть мечты.
А в общем-то серость,зелёная жижа
И запах гниющей травы.
Всё это депрессия,нет просвета.
Все мысли в прозрачной крови.
Политра...
© Copyright: Смертяша Астахова, 2011
Свидетельство о публикации №111102008307
Свидетельство о публикации №111102008307
Рецензии
