Сны пророчат мне дорогу
И морочат по-немногу..
Сокол с клюва кормит
Ягодой чернильной,
Плюю неблагодарно
И радуюсь… стабильно…
Река холодных вод
Стремительно течёт,
Лежу на берегу, песок,
И мужской рядом голосок…
Не муж, в рубахе белой
Ведёт привычно смелый,
Всё ж странный разговор:
«В гостинницу пора вернуться,"
Я проснулась.. и тонкая резьба
На белизне его рубашки
До сих пор реальностью своей
Зовёт во мне мурашки…
И турок на базаре
Сокола унял,он отозвал его,
Своё мне имя турок повторял
Там слов из четырёх…
К чему всё это…
Только Бог знает и видит…
А река — дорога далека..
Сюр - это наше всё 8-) Спасибо, Александр, очень мило с вашей стороны. А что может означать такой факт: на протяжении двух недель, вначале с перерывом в день, идут в мою жизнь для общения харизматичные Александры?
ну я себя харизматичным не считаю :)... так, старичок, пописывающий стишки. если заметила по датировке, то "баллада о летучем голландце" начата ещё в 1988, кажется, и периодически возвращаюсь к этой теме, так сказать - пашу, сею и культивирую. а уж что выросло, то выросло :) обещаю - будет время, заскочу, посмотрю ещё твои стихи. а тебе советую. если не лень, на моей страничке - сборник "Блики и лики", это из старых, но любимых :)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.