Была рогатою регата,
в осеннем беспределе лес
с восхода, где-то до заката
подрывает интерес -
увидеть бестолковость песен,
утихших в пепле серебра.
А мир, увы, не интересен,
когда так мало в нём добра,
где льётся кровь рекой людская -
идёт всемирная война.
Лучами поздними лаская,
смываются позор, вина
пред будущим страны безликой,
где царствует беспечно ложь,
но хочет быть всегда великой,
в ней лидера сменяет вождь,
оправдывает злобного чекиста,
повсюду ставит упырей
готовых замочить артиста.
И с каждым годом всё наглей
становится избранник злобы -
ему мерещатся враги,
на нём уж негде ставить пробы.
Но продолжаются круги
от камня, брошенного в совесть,
которой нету у него,
потеряна им честь. И повесть
о том написана давно.
Негде ставить пробы
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111102006777
Свидетельство о публикации №111102006777
Рецензии