Пустота по дворам. Вот опять этот город дыра...

***

Пустота по дворам. Вот опять этот город – дыра.
Разбежались бутоны дождей по стеклянным петлицам...
Если завтра – сентябрь, то куда мне идти умирать?
На дорогах листвы под какие трамваи ложиться?

Из споткнувшихся трав прорастает сухая латынь,
Полиствуя в тиши о падении знойного Бога.
Я к тебе прихожу, чтоб сказать, что я слышу цветы,
Что испуганный луг обдает золотистым ознобом.

Будем думать с тобой: для чего этот алый прибой.
Ждать Девятый потоп под минор допотопных пластинок.
И в минуты себя заниматься чернильной резьбой –
Пусть пожухнет узор, а иначе – не выйдет картины.

Перезревшее солнце согнёт охладевшую ветвь.
Надвигается стынь, оглушая литаврами грома.
Ты не думай, я помню с чего начинается цвет:
Краски вёдренных дней – избавление от монохрома.
_______
Каменеет земля, и всё звонче бордовый гранит.
Собираются в грай аскетичные песни вороньи.
Значит, завтра – сентябрь...
Но нам все-таки хочется жить,
Чтоб подшивки листвы
Перелистывать вновь
Повремённо.

***