Лия

Пишу к тебе. У нас пасмурно. 
Сейчас бы упечки погреться.   
Рисовать угольком, на извёстке, смешных человечков, 
Как в детстве…
Ноги мёрзнут,неимоверно
И то, чего ждал, не сбылось. 
Автобус счастья прошёл мимо, 
Пронёсся, обдавая прохожих на тротуаре, 
Переливаясь всеми цветами радуги. 
Ты, как второе счастье, хорошая жизнь. 
Стекло веет холодом, ночь веет холодом,
Сомнение туго вздымает грудь. 
Я опоздал, чуть-чуть… 
Знаю теперь, ты любила… 
Я вспоминаю.
Подгибаю ногипод кресло,
Упираюсь локтем в равнодушного пассажира, 
Другим в безразличный корпус. 
Тоскую,тургеневской Лизой,   
Грею дыханием глобус. 
Но, если к моим стихам прикоснешься 
И пальцем слегка поведёшь, 
Почувствуешьток...   
Вижу, томительно,мнётся ходок у двери,   
Греет ладонь звонок. 
У тебя замечательный дом и цветник и прекрасный, 
Местами пунцово-красный, 
Местами жёлтая проседь, 
Скажи, ну кто тебя просит, 
Напоминать про осень? 
Заполнить зонты и перчатки, 
Наполнить вином посуду, 
Знаю, не пьёшь без повода, 
Я тоже не пью, но буду… 
А ещё мы скоро расстанемся, 
Скорым, умчишься в даль, 
Моя печаль, меланхолик такой я 
Лия.
Красота не просит награды, 
Она просто есть.
Теребит за рукав, глядит исподлобья, 
Нет ни названия,ни подобия тому, что здесь.
А мертвец неудобно лёг, улыбается мило, 
Туфли немного жмут, мертвец ненавидит мыло. 
И напоследок самое главное, политическое: 
Хрущёв - проститутка… 
Ты понимаешь всё кроме шуток, теперь 
Такая штука.