Так устала дышать, отмеряя пространство души по границам стен,
Я, наверно, больна, но я слышу - зыбучий песок рутины струится по руслам вен.
Я живу на субсидии веры, но с каждым днем меньше квитки.
На зыбучих песках, не дождавшись цветов, погибают надежды ростки.
Надежд ростки
© Copyright: Инна Петренко, 2011
Свидетельство о публикации №111101908119
Свидетельство о публикации №111101908119
Рецензии