Линии, формы, точки, мазки,
Рук утомленных движенья резки.
Белый вначале уж холст потемнел,
Жизнью наполнясь, насколько сумел
Старый художник.
Морщины лежат -
Долгих ночей, утомления ряд...
Он не поймет, наклонившись к холсту -
Где же поставил он точку не ту?
Где же причина его неудач?
Сам себе жертва, но сам и палач,
Мечется, бродит меж выцветших стен,
Что захватили давно уже в плен
Мысли его.
Вспоминает года,
Как уносили его поезда,
Люди, событья, движенья планет -
Все оставляло в полотнах свой след.
Ну а сейчас на холсте, словно стон,
Серые лица у серых окон,
Бледные стены тусклых домов,
Улиц, наполненных тенями, ров
Видит он там.
А в окне
Занавесь серая, словно во сне,
Все расползается, хочет закрыть,
Мира цветущего сущность убить...
...Резко срывается тряпочка тленная,
А за окном полыхает Вселенная.
Художник
© Copyright: Игорь Ругаленко, 2011
Свидетельство о публикации №111101900233
Свидетельство о публикации №111101900233
Рецензии