Так упадают в грусть

*
Так строфы перебирают,
И падают в каждую.
Так ветер с огнём играет -
И вот уже
Пожары идут, гудя,
У ветра не спрашиая,
Спасается вскачь зверьё;
Трава на меже
Суха, как солома,
Вспыхивает, мерещится
Огня языком,
Что хочет лизнуть луну.
Задумчивость. Том стихов.
Желанье открещиваться
На свете от действий всех
И всех языков.

*
Ну, упадают, в некую лирическую волну, в ней гораздо замечательнее жить. Чем уже в несознанке биться башкой об стены, гораздо лучше всё же быть в лирике, и она тебя поддержит:

Около океана, при свете свечи; вокруг
поле, заросшее клевером, щавелем и люцерной.
Ввечеру у тела, точно у Шивы, рук,
дотянуться желающих до бесценной.
Упадая в траву, сова настигает мышь,
беспричинно поскрипывают стропила.
В деревянном городе крепче спишь,
потому что снится уже только то, что было.
Пахнет свежей рыбой, к стене прилип
профиль стула, тонкая марля вяло
шевелится в окне; и луна поправляет лучом прилив,
как сползающее одеяло. /И. Бродский/

Между прочим, даже у кого нет так называемых "реальных проблем", не всегда так счастливо живут.

Или, опять же, хотя бы чистая, не деталлизированная на уйму раздражающих мелочей тоска, одиночество, пейзаж весьма унылый, а всё же в чём-то уютно:

*
Я родился и вырос в балтийских болотах, подле
серых цинковых волн, всегда набегавших по две,
и отсюда -- все рифмы, отсюда тот блеклый голос,
вьющийся между ними, как мокрый волос,
если вьется вообще. Облокотясь на локоть,
раковина ушная в них различит не рокот,
но хлопки полотна, ставень, ладоней, чайник,
кипящий на керосинке, максимум -- крики чаек.
В этих плоских краях то и хранит от фальши
сердце, что скрыться негде и видно дальше.
Это только для звука пространство всегда помеха:
глаз не посетует на недостаток эха. /И. Бродский/
*
Конец июля прячется в дожди,
как собеседник в собственные мысли.
Что, впрочем, вас не трогает в стране,
где меньше впереди, чем позади.
/.../ Улицы раскисли.
Прохожий тает в жёлтой пелене. /И. Бродский/

Настоящий конец войны - это на тонкой спинке
венского стула - платье одной блондинки,
да крылатый полёт серебристой пули,
уносящей жизни на юг в июле. /И. Бродский/

Агата Кристи Ак   31.01.2012 18:56   •   Заявить о нарушении