Пьеро

А белые стены в квартире моей,
диагноз поставят простой,
я шут, я циркач, я палач и король,
в огромной системе своей.

И если мне скажешь, что я больной,
отвечу без дураков,
что может конечно я и таков,
но болен одной тобой.

И время замедлит свой ход чуть-чуть,
уставшее от погонь,
а ты говоришь ну беги, не стой,
тебя ждёт тернистый путь.

А я под дождём без зонта стою
до нитки уже промок,
на пальцах озябших считаю срок,
ворующий жизнь мою.

Считаю и знаю, что без тебя,
он будет короче слов,
на стрелках моих заводных часов,
застыл силуэт сентября.

Ах если бы сделать один шажок,
в то время, когда с тобой,
то может быть вспыхнул во мне огонь,
и сердце моё зажёг.

И кровь потекла бы по венам вновь,
и ожил душой Пьеро,
взяв снова чернильницу и перо,
отправился в мир стихов.

И белые стены в квартире моей,
Окрасились бы в разноцвет,
спустя милллионы не настных лет
настал бы счастливый день.