В окна пробивается свет,
Утро застилает туман,
Дымом городских сигарет,
От чего он сходит с ума?
От чего, безумный, дрожит,
Бережно сжимая ладонь?
Жизни тень по окнам бежит,
Тает свет седой головой
Он готов казаться чумным,
Для умов, на редкость чужих…
Нет у света сна, кроме тьмы,
Нет у смерти жизненных сил
Злых не расточает речей,
Мёртвый слух сжигая огнём
Ни один из бренных людей
Через год не вспомнит о нём
Ангела из бездны зовёт,
Шепчет речь зелёной траве
Зная, что не долго ещё
Жить ему на этой земле
Меркнет свет в алмазных домах,
Изнутри лишенных весны
От чего он сходит с ума
И таким его видим мы?
От чего он сходит с ума?
© Copyright: Маргарита Белявцева, 2011
Свидетельство о публикации №111101809880
Свидетельство о публикации №111101809880
Рецензии