Зачем писать стихи?
Пытаясь сделать горе творчеством каким-то...
И, обнажая сердце, снова долго ждать,
Что отклик от родных смягчит с собою битву...
Нет, не переведут на сотни языков -
Они скромны, их вряд ли широко узнают...
Печаль легка – и, вновь, не тонет в море слов
И в пламени из рифм никак не догорает.
Бумага стерпит всё. И цель - отдать себя,
Позорно ничего не знача для любимых.
А если это хобби только - не стезя -
Причина ль не ступить туда, наполовину?
Бумага стерпит всё. Но будет легче ли?
Не глупо ли играть таким самолечением?
Стихи - слова из букв и узелки петли,
И каждый сам себе измерит их значение.
Они живут себе, не спрашивая нас...
Они придут, когда их что-то надиктует.
Прекрасны или нет... Просты, иль высший класс...
И мир от них огромный меньше не бушует…
Но, может быть, на миг, спустя десятки лет,
Или теперь, сейчас, вот в эти вот минуты,
Хоть кто-нибудь поймёт, что перед ним – поэт.
И позабыть о нём не в силах, почему-то.
Свидетельство о публикации №111101809018