Внутри меня как будто кофемолка,
все зернышки перетирает в пыль,
чтоб не было ни боли, ни осколков,
чтоб вспыхнуть, загореться и остыть.
Холодное и призрачное счастье,
дороги бесконечной колея.
Столь вязок чернозем, что никуда не деться,
и жизнь как будто мимо... не моя...
внутри меня как будто кофемолка
© Copyright: Ветта Сорокина, 2011
Свидетельство о публикации №111101808025
Свидетельство о публикации №111101808025
Рецензии