***

Наш мир, войной благословенный,
Наш свет, свернувшийся в комки.
И угасает день нетленный
Пастелью желтой у реки.
И пыль веков, и пыль дневная
Покрыты ароматом грез.
Смех льется не переставая,
И нет конца потокам слез.
Огромный куполом накрылся
Наш город. Сквозь пучки огней
Наш дух, мерцая, устремился
Под ликом летних фонарей.
И я вдохну тот лунный воздух,
Ту пыль, что времени верна,
И осознаю - слишком поздно.
И очи уберу с окна.
Мне станет страшно на мгновенье,
Я вдруг услышу странный звук.
И вот железное видение!
Но нет: ведь это только "вдруг".
Я возвращусь в свое беремя,
Взгляну на радостных людей,
И вспомню то простое время,
когда душа была ничей,
Я небо вымажу пастелью,
И кистью освещу мосты,
По листьям застучу капелью,
Поставлю заново кресты.
Я соберу все воедино,
Сложу симфонию из нот,
Отреставрирую картины -
То будет мой бессмертный плод.
И если вдруг старик с глазами,
Сверкавшими, как две луны,
С серебряными волосами,
Промолвит: это ль смысл войны?
Ты не ответишь однозначно.
Посмотришь вглубь его глазниц,
Увидишь: кто-то тихо плачет,
Услышишь сотни мокрых лиц.
Ты просто бросишь взгляд на город,
На семь лучей от фонаря,
Поймешь, что ночь приходит скоро
И та война - не зря, не зря!
А небо сферой необъятной
Склоняет к западу закат.
И сразу станет жизнь понятной:
Салюта праздничный раскат.