Писать стихи, так модно,
А я мету базарные ряды
От сора, пепла, шелухи,
Без времени связать
Хотя бы строчки три.
Он написал охуенный стих,
Пока я дворником безликим
Зарабатывал на жизнь,
Ему там слава, девушки, вино
И хлеба досыта
Мне крепкий чай и сна
Часа четыре отдыха.
Не то, что бы я завидовал,
Обидно,
Его печаль слепая и великая
Пока торговые лотки
Плюются безразличием обыденности.
С утра забросить в плеер новые стихи,
Прослушать до конца и разжевать
Все строчки на производные душы.
Может я и проиграл
Смирился с ролью жертвы
Разгоняя мокрую пыль в своих
Заплесневелых венах страха.
И пока он пишет следующий шедевр
Влюбляется и любит очень громко
Я подметаю торговые ряды
И накрываю мертвых кошек
Своим теплым рваным свитером...
немного зависти к жизни
© Copyright: Рома Африка, 2011
Свидетельство о публикации №111101804122
Свидетельство о публикации №111101804122
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.