Моя душа исколота печалью.
А это, братцы, грех.
Себе о грустном думать запрещаю.
Но мысли будто снег
игольчатым ознобом снегопада
кружат. До сердца самого. Шипя
на раскаленной сковородке миокарда.
Где изнутри стихом сжигаюсь в пепел я...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.