Клубились облака,
Река парила.
Папа раскуривая «Беломор»,
Окуривал меня от мелкой, злобной мошки.
Тихо шлёпнула волна о берег.
Похоже это старый сом,
Живущий под корягой,
Вильнул хвостом,
Увидев сон,
О том, как юным был
И чудом избежал,
Зубастой, щучьей пасти.
В кастрюльке над костром,
Распаривалась каша.
Рыбалка явно не пошла.
Но почему то, я вспоминаю всякий раз,
Тот берег, старого сома,
Конечно папу, с надеждою смотрящим на меня.
70-й, вероятно август, по-моему, среда.
Да… верно.
Отец , тогда желая мне спокойной ночи,
Добавил засыпая:
«Завтра рыба будет точно».
Завтра будет «рыбный день»
клубились облака
© Copyright: Игорь Птицин, 2011
Свидетельство о публикации №111101709532
Свидетельство о публикации №111101709532
Рецензии
Но почему то, я вспоминаю всякий раз,
Тот берег, старого сома,
хорошее стихотворение
Вселенная 1 24.03.2012 19:28 • Заявить о нарушении
Тот берег, старого сома,
хорошее стихотворение
Вселенная 1 24.03.2012 19:28 • Заявить о нарушении