Прокрустово ложе

А я, как птица на излёте,
По жизни выбившись из сил,
Пока вы пиво, водку пьёте,
Все эти песни сочинил.

Я пел их, надрывая душу,
Не спал ночами напролёт.
Да вот никто меня не слушал.
Но, вдохновение не ждёт.

Друзья мне объяснили скоро,
Что я, совсем сошёл с ума.
И даже дали номер скорой,
А то приедет, мол, сама.

Я позвонил. Они спросили,
Мол, что я кушал на обед?
И что же мне потом налили?
А я ответил: Я – поэт!

Знакомый, говорят, диагноз.
У нас таких, хоть пруд пруди.
Писать стихи – сродни маразму,
И к нам, дружок, не приходи.

Твоей болезни нет лекарства,
И не уйти от маяты.
То за грехи души мытарства.
Видать, наказан Свыше ты.

Теперь ты будешь небо слушать,
Писать, что надиктует Бог.
Не слушай тех, кто дует в уши,
Что мол, чего-то ты не смог.

Рождённый ползать, не летает.
Не каждому дано понять
Всё то, что сердце сочиняет,
Когда его не удержать.

Пусть успокоятся прокрусты.
Их ложи, друг, не для тебя.
По жизни ведь сосвем не трус ты.
Они и не были друзья.
 
Так разговаривал со мною
Мой невключённый телефон,
Пока друзья между собою
Шептались: Точно, болен он!