Бывают в жизни дни, периоды, моменты,
Как пятна белые на картах прошлых лет.
Нам нечего сказать, снискав аплодисменты,
Мы без патрона, как в музее пистолет.
Казалось бы, вокруг события, причины,
Кричат нам: здесь мы - темы для письма,
А записав, сказать, погромче! Но молчим мы,
Причины эти мелкие весьма.
И осень вторит им дождями и листвою,
В душе рождая мысли о былом.
В прохладном парке, молча, поникнув головою…
И мысли - ветхие дома, идут на слом.
Виток цивилизации руками тракториста
Орудует в мозгах своим ковшом,
Эмоций караван, шагая полем чистым,
Сказать о чём-то хочет, о большом…
И вот уже порыв поведать откровение,
Ещё чуть-чуть, разгадка за углом!
Но… Нечего сказать, при всём своём хотении!
И сдан давно в утиль металлолом…
16 октября 2011 года
Нечего сказать...
© Copyright: Станислав Вэтэ, 2011
Свидетельство о публикации №111101704067
Свидетельство о публикации №111101704067
Рецензии