Ложкой криворукой мну фасоль в корзине,
мякоть разрываю сквозь пространство в ней,
сок течёт лаская плети паутину,
капает неспешно в дом свой у камней.
Кожица раскисла,смятая под корень,
увядая словно фартук кузнеца,
блеск её нательный, стало быть, уволен
нет на ней отныне ни лоска, ни лица...
Ложка в семядоле и в долях страшной боли,
как после алкоголя,с утра после застолья
осталось от фасоли лишь эндосперм и воля,
последней суждено остаться в главной роли...
Ложкой фасоль мешая...
© Copyright: Майкл Скофилд, 2011
Свидетельство о публикации №111101710025
Свидетельство о публикации №111101710025
Рецензии