***

РАДОСТЬ  РАССТАВАНИЯ


Ничего, что я покойник,   
Но зато теперь спокоен
За детей и за жену,
За любимую страну. 



И за прочие причины, 
Что при жизни, как морщины,
Беспокоили меня. Всем спасибо,
Господа, за надгробные слова. 



Так устроен человек, что готов
Уйти навек, лишь бы только услыхать, 
Что его недоставать будет тем,
Кто жив пока… Что ж, до скорого, друзья!



ФИЛОСОФ ПОНЕВОЛЕ



Я не праведником жил.
Я не правил — сам был вожжей.   
Чувствовал я всею кожей,
Что себе не господин. 



Я зависел от друзей.
От начальства. Даже клизмы,
Но на злобный мир глядел   
Сквозь обёртку сладкой «Виспы».



Мир был сумрачен и стран, 
Как странны сюжеты мифов.
И сводился этим мир
До — припадков чёрных — клипов.



Промелькнут — не уловить:
Раскадровка, словно выстрел.
Как легко уходит жизнь
Вслед за самой нужной мыслью.



ДОЛГИЙ  ПУТЬ



Устав, как состав
На запасном пути, 
Зубрил я устав,
От жары поглупевший,
Суставы ломило, 
Как если бы леший 
Тянул из меня
Волосинки судьбы. 



Устав я отбросил, 
Устав и уснув,
Состав прокричал
Как за стенкой застенок:



«Вести тебя дальше
Уже не смогу.
Живи по уставу
И сам дойдёшь к цели»!



СЮЖЕТ НА ВСЕ  ВРЕМЕНА



На поиски отправился однажды,
Но происки врагов мне помешали.
Среди печальных, как соборы, граждан 
Искал знакомых, в основном, случайных.



Они не нагружали интеллектом, 
А шуточки, скабрезной подоплёки, 
Возможно, искушали бы полвека
Тому назад… Сейчас казались роком.



Не вымер мир. Не изменилась суть.
Сюжет остался тем же, что был прежде.
И если правда, что часы не врут,
То ждущего не одарить надеждой.



НА ГРАНИ РЕАЛЬНОСТИ



Сдвиг по фазе в каждой фразе
Удивительное рядом.
Притаилось мурло в маске
За ближайшею оградой.



Не поверил, хоть казалось,
И пустился наутёк.
Не испуг, а то сказалось, 
Что не выдержал — протёк.



Без вины я виноват,
А — с вином — тем паче.
Я, как раненый солдат,
Судьбой околпачен.



«Ну чего смеёшься, дура,
Я серьёзен и сердит.
На тебе соболья шкура 
И искусственный самшит.



Шито точно по фигуре, 
Потому и снять легко.
Отцедила, как в мензурку, 
Своё бабье молоко.



Ясно, что в таком обличье
Производишь ты фурор.
Пожелаю на дорожку,
Не всерьёз, а понарошку,
Не лижи сухую ложку,
А потребуй антрекот".

Борис  Иоселевич