Сны

Сам себя не могу понять,
Отчего я стал сочинять,
Отчего на закате лет
Пробудился во мне поэт?

Я же вроде нормальный мужик,
К языку я простому привык,
Но зачем, лишь открою рот,
Из него тут же рифма прет.

У кровати моей в ночи
Конь Пегас мне копытом стучит,
И зовет меня каждый раз
Улететь с собой на Парнас.

И вообще, за какие грехи,
Должен я сочинять стихи?
Я вообще пока не у дел,
Даже прозой не овладел.

Рифмы-строчки во мне живут,
У подушки свирели поют,
Музы с арфами тесной толпой
Все зовут и зовут за собой.

Но, лишь только зажгу огонь,
Исчезает крылатый конь,
И, о боже! Какого рожна
Вместо музы сопит жена.

И опять суматоха дня
Спозаранку заводит меня,
И, как старый ленивый кот,
В ожидании дремлет блокнот.

Но, как только настанет ночь
И исчезнут заботы прочь,
До утра будут сняться стихи.
Ну за что? За какие грехи?


Рецензии
А хрен его знает! Вот надо сено косить Или ещё что-то делать, ну я это например говорю, а эта коза крылатая муза как бес появляется. И мешает, мешает, мешает. Я уже без авторучки всё в мозгу записал, а она командует, иди возьми листик и запиши, давай,давай. И не чего с ней гадиной не сделаешь. Тащися выполнять её прихоти. Уж не раб ли я (мы)
не видимого создания?.

Сергей Целищев   14.06.2012 08:32     Заявить о нарушении
Это удел многих поэтов.
Они же проводники. Вот и у меня:

Такая пора настала.
И за какие грехи ?
Я неожиданно стала
Писать и писать стихи.

Так, что я Вас понимаю, Борис!

Ольга Раздумье   19.11.2012 11:56   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.