Когда-нибудь будет беда,
когда-то,нас сново не будет,
для кого-то мы просто еда,
для себя же - обычные люди.
Отвернётся лучистый восход,
перекрутится вялый закат,
переходим судьбу нашу в брод,
запечатаем тропы назад.
Наши рукописи горят,
наши речи - мелодии страха,
наши веки пожизненно спят,
мы родИлись в зашитой рубахе.
В нашем небе гнездятся дожди,
а в дождях окисляются слёзы,
наше прошлое впереди,
наше лето роднится с морозом.
Ни к чему наша жизнь без любви,
не нужна нам любовь без разлуки,
наши руки по локти в крови,
наша радость спонсирует скуку.
Это мы. Это мы. Это мы.
Хоть и нет нас и небыло вовсе.
Это мы. Это мы. Это мы.
Кто-то свыше,монету подбросил.
это мы...
© Copyright: Александр Соколов 12, 2011
Свидетельство о публикации №111101502415
Свидетельство о публикации №111101502415
Рецензии