Город

 

Фонарь неуклюже сутулится,
Теснят, не стесняясь дома,
Азартно торгуется улица,
Себя же отдаст задарма.

Брезгливо молчат тротуары,
Деревья ждут в глотку глоток,
Боясь своего же удара,
Отбойный клюет молоток.

Машины, машины, машины
Оттуда сюда и туда.
Разметить линейкой рейсшины
Асфальт не составит труда.

Кокетлив глазок светофора:
«Спешите куда господа?».
Машин необузданных свора,
Где свора, там рядом беда.

А вот уже и санитары
Скоблят беспризорный асфальт,
И снова блестят тротуары,
Но как надрывается альт.

Рыдает об участи бедных,
Бегущих от взора реклам;
Оркестр похоронный из медных
Играет бравурный регтайм.

Контрасты, контрасты, контрасты…
Смешение рас и пород.
«Вам здравствуй, вам здравствуй»
Не скажет вам хмурый народ.

Поэты, поэты, поэты,
Вам город ведь не по плечу –
Вдоль улиц развеет по ветру
Любую из ваших мечту.

Сказал как-то город сурово:
«Хоть что-нибудь да напиши».
Я дал ему слово и снова
Пишу это в сельской тиши.

А город и дышит и пляшет:
Равеля плывет болеро,
Мужик обессиленный пашет,
Поэт опрокинул перо…