Кошка, которая... Шутка

                И на месте, спотыкаясь,
                Я  бежал, бежал года,
                Занавеска, раздуваясь,
                Не пускала никуда.
                Р.Киплинг.

Кто сказал, что гуляю сама по себе?
Этот странный английский писатель?
Кошки там, на Пелл-Мелл, с миллионами все,
Мне же незачем зря время тратить.
 
Лишь опустится вечер, скользя по стене,
Я на крышу привычно взбираюсь.
Променад мой ночной безобиден вполне:
Я себе … жениха выбираю.

С крыши видно прекрасно. И далеко
Простирается взгляд мой с высотки.
Во дворе нет богатых и жирных котов,
А вон там, на проспекте, их сотни!

И пусть род мой не знатен, не статен и нищ,
Пусть народец вокруг неказистый,
Пусть сама я бедна, как церковная мышь,
Но мне кот нужен белый, пушистый.

На проспекте огни,и престижных машин
Фары слепят прохожих надменно.
Я к проспектам прорвусь! Да, я буду там жить!
Обязательно! Всенепременно!

Вижу - белый, пушистый, немного хмельной.
У меня третий день он на мушке.
Изгибаюсь изящно манящей спиной.
Ушки пеленгом на макушке. 
               
Побегу, заманю, завлеку, закружу,
И гла-Мурную сказку мою расскажу.
Очарую. Меня пригласит он домой.
И уже все О-кей.
               И он по уши мой!
               
Надоело самой по себе все гулять,
И подвальная  жизнь надоела.
Я еще на Пелл-Мелле смогу поблистать,
И за утренним кофе помурковать
С тем писателем. Милое дело!.