Покедава

Какой пустяк: мне плохо.
Я жив – и это хорошо!
Но недоволен – тупо,
Воздастся мне за всё.
Ужасна боль, но пустота страшнее,
Страшнее страха перед ней.
Нам не постичь сей замысел высокий,
Всем нам, грешным, можно лишь не понимать,
Бояться, радоваться и на кого-то уповать.
Можно что угодно говорить! –
Но, Боже, как оно болит,
Когда перед глазами
Смерть, страдание и плач!..
Плач матери с погибшим сыном на руках.
Не страх, а дикий рёв:
Всё содрогается  внутри.
А рядом говорят мне: “Не смотри”.
Как?! Если слез не удержать;
Хотелось всё метать, бросать,
Кричать!
Лишь бы хоть чуточку понять…
Нет! Не понять! Все идеалы,
Смыслы жизни крошатся, как песочный дом.
Всё с громом и без смысла,
Пылает всё огнём.
Когда отец стоит без сына,
Стоит и плачет оттого,
Что он, живой, хоронит сына,
А тот лежит в гробу и неживой.
Как? Что? Зачем ему все смыслы жизни?
А матери пытайся объяснить.
Что?.. Как?.. Ну как тут объяснить?
Он там, его здесь нету,
Лишь тело. Душу надо отпустить.
Да! Страх, боль и слёзы,
Лишь пустота и стон…
Стон безысходности, без воли.
Всё в доме напоминает лишь о нём…
О нём, живом и с нами,
Который шутит, говорит,
А не который белый, холоден и все молчит.


Ну что, мой друг? Давай, покеда!
Держи свой путь туда, куда ушёл,
Ушёл ты рано, что поделать?..
Все мы когда-нибудь…
             Быть может, встретимся с тобой.