Муза

О, Муза ты моя! 
Сейчас меня услышь:
В сгорающих остатках дня
Под столом скребётся мышь

А на столе древестном этом
Пишу стихи я о тебе
Под заката красным светом
О чём помыслить мне бы

Прочтёшь ли это или нет
Поймёшь ли в чём тут смысл
На вопрос мне дашь ответ
И откроешь жизни мысль...


Рецензии