Художник

****************
Провинциал художник,
Бедняк, каких не видел свет,
Имел лишь два холста, треножник,
Краски, кисти да мольберт.

Спал он под открытым небом.
Кочевал по городам.
Где художник только не был?
Был он здесь, и тут, и там.

Рисовать не торопился
Все ходил, бродил, искал.
Думал: «Где б остановиться,
Может среди этих скал?».

Толстый слой дорожной пыли,
Сделал глуше его шаг.
За спиной костры остыли, 
Но в душе горит очаг.

Что искал художник этот
Позабыв про пищу, сон.
Где же спрятано все это,
Во что был он так влюблен?   
 
Что ж : что просто -  то доступно.
Деньги, вещи, сила, власть.
Рисовать их не так трудно,
Рисовать их можно всласть.

Но попробуй нарисуй ты
Доблесть, правду, красоту.
Веру в Бога, споры с чертом
Крик души, любовь, беду.

Жизнь – извилистая тропка.
Вся в болотах и буграх.
Бросить бы ее всю в топку,
И остаться на бобах.

Но нельзя так скудно мыслить,
Нужно двигаться вперед,
Нет у нас и пары жизней,
Чтоб в какой-то избежать болот.

Не жалеть ни холст, ни красок,
И однажды в ясный день,
Душу выложить без масок,
Выбросив всю дребедень.

Путь художника не легок,
Трудно, тяжело идти.
Среди сотен разных полок, 
Он мечтал лишь место для души найти…