Город смога и шороха запахом крови встревожен.
От газетных статей веет самой мещанскою дрожью.
Раздуваются ноздри прохожих, почувствовав гарь.
Отрывной календарь, как змея, сбросил старую кожу.
Посторонняя примесь в вине или кажется мне?
На ладони моей разглядела гадалка две линии –
По одной на могиле моей будут белые лилии,
По другой у меня и могилы не будет моей.
Я бегу от кого-то во сне, только кажется мне,
будто не от кого-то, а сам от себя убегая,
я нещадно кнутом всё стегаю коня и стегаю,
и от хлёстких ударов рубцы у него на спине.
Помоги же ты мне: ты же знаешь, я болен, я слаб –
я не тот, о котором взахлёб надрывается пресса.
Заварил эту кашу – расхлёбывай. Скверная пьеса,
у которой оборван конец – так закончи хотя б!
Его лицо
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2011
Свидетельство о публикации №111101305540
Свидетельство о публикации №111101305540
Рецензии