Я тебя рисую по льду пальцами,
Нежно-трепетно.
Знаешь, мы всегда были по-осени скитальцами.
Но я случайно стал твоим берегом...
Ты уходишь в ночь, смеешься холодно.
Знаешь, без тебя я (совсем не) немного скучаю.
Там, на воле, конечно, приятно, но голодно...
Может, все же вернешься? Я налью тебе чаю.
На землю слетают ненужные, лишние листья.
Я пью чай, завернувшись в линялый плед.
Это, конечно, мой личный болезненно-горький бред...
Но я с осенью хочу встретиться.
Глотнем одиночества вместе.
Простужено, сипло хрипит телефон.
Беру трубку. Усталый голос... И знакомый до дрожи тон.
"Я приеду?" - "Конечно. Я буду ждать." - "Неужели... Да?".
Чуть удивленно смеюсь: "Угу... Как всегда!".
Ты приехал все же. Пьешь чай.
Я рядом сижу, не говоря, что простужен.
Только "Ты знаешь, я очень скучал".
Улыбнешься: "Ты мне все-таки нужен".
Осенним вечером
© Copyright: Изабелла Блэк, 2011
Свидетельство о публикации №111101304194
Свидетельство о публикации №111101304194
Рецензии