Или это осень о нас печётся,
Мои ноги всё растут к тебе,
Они уже длинней, чем у тех, кто болеет чечёткой.
Я в себе говорю с тобой,
В мыслях обвиваю твой торс ногами,
Я знаю - твоя женщина так не сможет,
А я ещё и не так смогу,
На расстоянии больше тысячи километров я чувствую твою кожу(1),
Слышу, как ты впадаешь в отчаяние.
Твои волны спокойствия, безразличия ко многому
Передаются по моему радио всю дорогу,
Превращаюсь в "помойную" (2), что так не любишь, а я люблю тебя, целую клювом.
Я фанатик нашей будущей встречи,
Пусть она и сорвётся:
Блажен тот, кто верует в лучшее,
А пессимист наебнётся.;
*1 - речь идёт не столько о физическом контакте на расстоянии, сколько о понимании сути индивида, к которому обращается автор.
*2 - помойными птицами называют чаек.
И мы в этом октябре..
© Copyright: Тая Ибботсон, 2011
Свидетельство о публикации №111101303560
Свидетельство о публикации №111101303560
Рецензии