оставленные

                "Элои,Элои! Ламма савахфани?"

такое вот айкидо, милый. а ты думал за просто так
проходят все эти попытки, когда горсть за горстью в надежде издохнуть?
с каждым длинным гудком в клетке рёбер закаляется сталь,
ты опять жив спустя 22 выдоха, хотя, казалось, не было ни одного вдоха,
и... и... а еще знаешь, когда встречаешь рассвет, распахнув окно:
три, четыре, пять, впереди птицы, позади пустая квартира,
разбитый телефон, изрезанная сим-карта и бутылки, в которых много дней не ночевало вино,
и кажется, что уже всё, но кто-то придерживает титры?
так и закаляемся. пояса стремительно меняют цвет. чего же ещё?
круги на срубе значат возраст, а браслеты на запястьях - количество ложных любимых,
сегодня не мнящих жизни, кроме как каждый вечер умирать, склонив тебе кудряву голову на плечо,
а на завтра забывающих даже буквы, составляющие твое нехитрое имя.
когда ставишь рекорд на дистанции по убеганию от снов - такое вот айкидо.
когда давишь внутри слова, приносишь в жертву своих бракованных младенцев,
безжалостной рукой поджигаешь Рим. захват. удар. бросок.
первую сотню раз опосле истошно орёшь, предварительно уткнув остатки лица в полотенце,
ну, и в этот период много и многозначительно валяешься на полу,
пытаясь отыскать наиболее удобную позу для своего трупа.
знаешь ли ты, что скрупулезно по былинкам выстроенный Рим превращается в золу,
которая ничем не лучше золы из хижин, строенных примитивно и скупо?
а потом... а потом ничего не остается, даже грамма тоски.
есть только ты, и твое долбанное, нахуй никому не нужное айкидо.
бог отвернулся. или умер. или спит. впереди ничего, ни зги,
зато у тебя есть религия:
захват. удар. бросок.