О, как бывает рифма хороша,
И как поёт под рифму, мне душа.
Щебечет, нежно трели льёт,
Поёт, поёт, поёт, поёт, поёт…
Кто стих писал, надеюсь тот поймёт.
Ведь нет чудесней время для поэтов,
Чем то, когда стихи
Слагаются в куплеты.
Бросаем все дела, заботы, беды,
Писать сейчас, а после уж обеды.
Пиши сейчас, что бы наполнить вечность.
Ведь знаешь сам,
Простится нам беспечность.
Одна беда,
Срок рифмы скоротечен.
Лишь стоит упустить волшебный миг,
Как тут же, крах забвения настиг.
Писать, писать,
Творить, творить, творить.
Писать, писать,
Дарить, дарить, дарить…
12.10.11
М.С.Б
Поэтам
© Copyright: Серж Мокин, 2011
Свидетельство о публикации №111101206474
Свидетельство о публикации №111101206474
Рецензии