Память детства. Колдовские яблочки

     Было мне тогда лет семь-восемь… Вспоминаю эту историю, и неприятный холодок первобытного страха змейкой сползает между лопаток…
     Неподалеку от нас жил старый дет Трифон… Сколько ему тогда было лет, трудно сказать: испещрённое глубокими морщинами пергаментное лицо, огромная окладистая борода, длинные, спутанные волосы…
     Взрослые поговаривали, что дед Трифон – настоящий колдун. В то, советское, время в Бога «как бы не верили»… Но, проходя мимо дома деда Трифона, взрослые скручивали «фигу» и трижды сплёвывали через левое плечо…
     Была ли тому какая-то причина? Может быть… Заглянет дед Трифон через забор, и скажет: «Хороша у вас картошка. Ботва жирная!» А осенью соседи начинают копать, половина гнилая, половина – «червём-проволочником» изъедена… Встречает народ летом коров с пастбища… Трифон хлопнет чужой коровёнке хворостиной по спине – коровка в этот день, а то и совсем, молока не даст…
     Побаивались деда Трифона и взрослые, и дети…
     Зато сам Трифон не бедствовал. И корова молока вдоволь давала, и картошка «родила», крыжовник рос размером с сустав большого пальца взрослого человека… Малина и чёрная смородина – не отставали… Яблоки – с мужской кулак. Особенно – «белый налив»…
     Какой сельский мальчишка не лазил по чужим садам… Не ради воровства, а ради шалости – доказать свою мальчишечью отвагу…
     Сад деда Трифона обычно обходили стороной…
     Однажды старшие пацаны «с нашего края», решили посягнуть на «богатства» колдуна.
Собрали нас, «мелких», на поляне, настроили, уговорили и…. С последними лучами Солнца мы, человек семь-восемь, направились в сторону «страшного дома»… Коленки тряслись, но никому не хотелось оказаться трусом…
     Завязали рубашки «на пупке», перемахнули через забор и, с колотящимися сердечками, начали собирать «белый налив» за пазуху. Боялись и радовались «трифоновским» яблочкам…
     -Кхе, кхе! – раздалось за спиной, - Хороши яблочки?
     В бледном свете восходящей луны, в трёх метрах от нас стоял колдун Трифон. Страшный, как будто выросший из под земли.
     - Набрали? Теперь покружитесь… Идите, идите… Я вас не держу… - хрипло сказал дед и повернулся к нам спиной.
     Что происходило потом – трудно объяснить словами.
     Казалось, что вокруг нас всё «поплыло»… Так бывает у людей, у которых резко понижается давление… Мы шли в сторону забора, а забор «уплывал» от нас. Протянутая вперёд рука, наливалась свинцом и не слушалась… Хотелось закричать, а крик застревал хрипом где-то в горле… Ватный язык еле ворочался во рту… В душе расползался дикий ужас…
     Как сквозь вату мы услышали протяжные слова деревенского колдуна:
     - Вы-ы-сы-ы-п-а-й-й-те-е… я-а-а-б-л-о-к-и-и-и.. и-и-и… Пр-о-о-оч-ч-чь…
     Непослушными пальцами мы развязывали узлы на рубашках… Яблоки с гулким эхом стучали по траве…
     Неожиданно всё прояснилось. Мы рванули к забору, перелетели через него, и бежали с диким рёвом до самой поляны… А потом по домам… В мокрых от страха штанишках… Даже самого старшего, пятнадцатилетнего Витьку, эта «позорная участь» не миновала…
     Этим дело не закончилось. Всех, кто побывал в этом «походе за яблоками» начали мучить ночные кошмары, расстройство пищеварения и… СТРАХ… непреодолимый и жуткий, который преследовал даже днём…
     Всех спасла моя прабабушка Анна Игнатьевна, знахарка и молитвенница… Святой водой и отчиткой… И хворостиной по «мягким местам», чтобы неповадно было лазить по чужим садам…
(11 октября 2011 г. 10.53.)