Сидел один он поздней ночью...

Сидел один он поздней ночью,
Терзал себя, в отчаянье впадал,
Пытался думать, но, проклятье,
Был поздний час – он засыпал.

Слова несвязны, безрассудны,
Рука дрожит, и строк не видит он.
Поэмы пишет, вот безумный,
Не замечая, как над ним спустился сон.

Сюжет прекрасен, драматичен:
Любовь, коварство, смелость, страх.
Таких стихов теперь нигде не сыщешь,
Они ушли в историю, покоятся в веках.

Его герои благородны,
Тверды характером, смышлёны, веселы,
Мудры, отважны, безрассудны,
Когда дела касаются любви.

Нет места пошлости, нет крови,
Но есть здесь сказка и мечта,
Неисчерпаема любовь и сила воли,
И вера искренняя здесь, и красота.

Всё не похоже на реальность –
Все сон глупца или безумный бред.
Но для него есть лишь одно спасенье –
Забыть насущное и верить в добрый свет.

В его поэме всё прекрасно,
Здесь он создатель и творец.
Увы, минуты счастья быстротечны:
Вот звон будильника – всему конец.

Конец тому, что так и не началось.
Две строчки на листке – всё, что осталось:
……………………………………...
……………………………………... .