Последний полет

Пролетая фанерой над городом имени той, 
у которой не стоит молить, бесполезно молиться. 
Ее так замусолил ханжа и загадили птицы, 
что она уже просто никак не сравнится с тобой. 

Пролетая, над всем, что талдычили нам в букварях, 
звонким посвистом ветра сорвав дымовую завесу, 
я рвану среди ночи на Лысую Гору, за лесом, 
чтоб прозреть, осознать, пока снова не вспыхнет заря. 

Чтоб прозреть-осознать, в полнолунье, в мерцании звезд 
все не так уж и плохо без яркого света земного. 
Много ль надо одной на дороге, и стоит ли снова 
эту жизнь начинать и скрипеть, пусть цыганский обоз 

тарахтит, спотыкаясь по старым булыжникам в такт 
бубну, звонким монистам и песне гортанно-вороньей. 
Я в последнем полете наверно тебя и не вспомню, 
мне в последнем полете все будет не тут и не так. 

Мне в последнем полете на палец наденут ключи 
и укажут на дверь, за которой иные просторы. 
И зачем вспоминать, чьим там именем назван был город? 
Лучше мимо промчать, промолчать, пока вечность звучит.