Чем быстрей человек прорастает,
Тем труднее даются плоды.
Зимный снег никогда не растает,
Если солнце забудет взойти.
Всё банально до жути, как впрочем,
Весь поверенный алгеброй мир.
Талой грязью в канавы смывает
Шприц надежд, упаковки вины.
Всё измучено, прожито, продано
Кем то хмурым забывшим себя.
На его кресте нацарапано
"Amor caecus не для меня".
И когда тусклый день догорая
Вдруг поманит надежды лучом
Ты к стене отвернёшься...
Ведь знаешь, чем закончится
Это.
Потом.
***
© Copyright: Николай Кречетов, 2011
Свидетельство о публикации №111101006553
Свидетельство о публикации №111101006553
Рецензии
