Он тем хорош, что он Поэт. Совм. Венок сонетов 13

                Поэтам всех времён...

 О л ь г а  М и щ е н к о в а (МиОль)    http://www.stihi.ru/avtor/sever74
 Александр  А р х а н г е л ь с к и й    http://www.stihi.ru/avtor/dmytrovych51



 И г о р ь  С е в е р я н и н.  М А Г И С Т Р А Л

 Он тем хорош, что он совсем не то,
 Что думает о нем толпа пустая,
 Стихов принципиально не читая,
 Раз нет в них ананасов и авто,

 Фокстрот, кинематограф, и лото -
 Вот, вот куда людская мчится стая!
 А между тем душа его простая,
 Как день весны. Но это знает кто?

 Благословляя мир, проклятье войнам
 Он шлет в стихе, признания достойном,
 Слегка скорбя, подчас слегка шутя…

 Над вечно первенствующей планетой...
 Он - в каждой песне, им от сердца спетой,-
 Иронизирующее дитя.                1926 г.


 1.  О л ь г а   М и щ е н к о в а
 ----------------------------------------

 Он тем хорош, что он совсем не то
 И, может  быть,  совсем  не  это  даже,
 Пусть  ваша   тень  стоит  на  стихостраже,
 Месть  кутая в  осеннее  пальто…

 Он  тем  хорош,  друзья,  что  он – Поэт,
 И  нет  ему  до  сплетен  ваших  дела…
 Но  вы  его  так  топите  умело,
 Что  меркнет  рядом  с  вами  белый  свет.

 Он  тем  хорош,  что  вопреки  всему
 Даёт  работу  странную  уму,
 Ни  в  чем  обидам, злу не  потакая.

 Он  тем  хорош,  что  кровью  пишет  холст,
 Ответ  не  ищет  на  пустой  вопрос
 «Что думает о нем толпа пустая?»                15.05.2011

 2. А л е к с а н д р   А р х а н г е л ь с к и й.  Д и п т и х

 1.

 Что думает о нём толпа пустая?..
 Не  для  неё  усталое  чело,
 Не  для  неё  парит  в  ночи  крыло,
 Под  облака которое  взмывает…

 Душа его в иных мирах витает…
 Дорогою по Млечному Пути
 Придётся много дней ему идти,
 Когда –  строкой  к  строке – стихи слагает.

 И он не бисер мечет пред толпой,
 Стараясь быть всегда самим собой, -
 А Книгу Жизни собственной верстает

 И  дарит  миру терпкий  вкус  «Люблю»…
 А  зависть  шепчет  вечное: «Сгублю!»,
 Стихов принципиально не читая.                15.05.2011.

 2.
                Игорю  Северянину

  Что думает о нём толпа пустая,
 О том  эстетствующем  соловье?
 Стихи слагать, что кушать «крем-брюле»,
 Иль ананас, шампанским запивая.

 Что о пустой толпе подумал он,
 Когда писал «Классические розы»?
 От говорливых много ли угрозы,
 Большой ли от насмешек их урон?

 Его же занимала тишина,
 Хрусталь, струя Токайского вина
 И дева, что на пальчики вставая,

 Ему дарила нежные уста.
 Вы много потеряли – сто из ста –
 Стихов принципиально не читая.          16.05.2011               


 3. О л ь г а  М и щ е н к о в а
 ---------------------------------------

 Стихов принципиально не читая,
 Не  зная  тайников  его  души,
 Желаете  безмолвьем оглушить –
 Завистников  скупых  лихая  стая?

 Зачем  он  вам,  Поэт  весенних  вод,
 Горюющий  о  небесах  и  высях?
 Вам  непонятны  лабиринты  мысли,
 Закрыт  для  вас  непониманьем  вход…

 Не  дали  прибыль из  стихов  капели?
 Летели  в  кровоток  реки  каменья
 Чтоб  уничтожить  слов  водоворот…

 Вам  неприятен  тех  сонетов  привкус,
 Миров  далёк  от  вас   душевный искус,
 Раз нет в них ананасов и авто…                16.05.2011


 4. А л е к с а н д р   А р х а н г е л ь с к и й
 -----------------------------------------------------

 Раз нет в них ананасов и авто,
 Читать стихи – нелёгкое занятье.
 В строках коротких – ёмкие понятья,
 Пустое слово, праздное – ничто.

 Вам нужен слог простой, как дважды два,
 Волнуют лишь сюжетные картины?
 Плетущего ажурно паутину
 Расслышите поэта вы едва.

 Два лебедя скользили дружной парой
 Хмельные от любовного угара –
 В них «двойки» различите вы зато…

 Корабль словесный вёл поэт меж рифов –
 Искал слова, чтоб звонче были рифмы –
 «Фокстрот», «кинематограф», и «лото».       17.05.2011

 5. О л ь г а   М и щ е н к о в а
 ----------------------------------------------

 Фокстрот, кинематограф, и лото,
 Машины, шубы, камни  в три  карата…
 Дороже  всех  стихов вам  проба  злата,
 Всё остальное – пшик, пустяк  зато…

 Не то, конечно  же,  в  чем  проку  нет,
 Что  невозможно  положить  в  бумажник,
 Что  не  имеет  пошлого  плюмажа
 И  носит  имя чуждое – Сонет.

 О Господи, ты  можешь  дать  приют
 Художнику, которого  уют
 Уничтожает  вереница  злая?

 Озарена  тобой  его  строка,
 Но  бьёт  наотмашь черствая рука –
 Вот, вот куда людская мчится стая!      16.05.2011


 6. А л е к с а н д р   А р х а н г е л ь с к и й

 Вот, вот куда людская мчится стая!
 В галоп несётся гулкой мостовой
 Жуков железных бесконечный рой,
 Как будто в гонке время догоняя –

 Жужжащая  бессмысленность – армада
 Запуталась – как гребень  в  волосах…
 В конвульсиях  и  стрелки на часах…
 А впрочем, за грехи нам так и надо.

 Летела капля(дура?) свысока,
 Дрожали в страхе  утлые бока,
 Едва в полёте форму сохраняя.

 Любой  полёт – для  серой  массы – бич,
 Высот духовных  не  дано  постичь…
 А между тем, душа его простая…                17.05.2011

 7. О л ь г а   М и щ е н к о в а
 ---------------------------------------

 А между тем, душа его простая
 Совсем  не  хочет  знать  войны  прелюд,
 Не  хочет  быть  шутом – и там,  и  тут,
 Не  хочет  жить,  над  жизнью  не  страдая…

 Настанет  время – опадут  одежды…
 Поэта  мир – цветенье  хризантем –
 Остынет  время   вдохновеньем   тем,
 Пока  лучи  не  пропоют,  как  прежде…

 Пока  луна  не выльет  боль  сонатой,
 Чтоб  зазвучал  Поэт  клинком  булатным,
 Вновь  обретя Божественный престол…

 Поэта  мир – осенних  дней баллады,
 И  радуги  в  ночи,  и – листопады –
 Как день весны. Но это знает кто?              16.05.2011

 8. А л е к с а н д р   А р х а н г е л ь с к и й

 Как день весны  (но это знает кто?)
 Расцвёл талант Поэта вдохновенный,
 И возродилась Слова тень  из тлена,
 И ожило из  вечности  Ничто.

 Плод мозга воспалённого, в бреду
 Явил на свет фантазий дивный  ворох…
 А  обыватель уж готовит  порох,
 Чтоб  утра свежесть  превратить  в  беду.

 Всплывают  ночью  маски  торквемад,
 И  страшных  теней  бесконечен ряд,
 И  страшных  снов листаем  том  безвольно…

 Но… Память  помнит  сердцем  имена
 Летят  Поэтов  строки (временам,
 Благословляя мир) –  проклятье войнам.           17. 05. 2011

 9. О л ь г а   М и щ е н к о в а
 ----------------------------------------

 Благословляя мир, проклятье войнам
 Он  пишет  сердцем  в  память  о  былом,
 Когда беда  израненным  крылом
 Врывается в твой  дом  копьём  убойным.

 Благословляя  мир, он  пишет  солнце,
 Черёмух  стаю  в  мае  на  заре,
 Метельный  танец - коду в  феврале,
 Звучание  под  небом  колокольцев…

 Благословляет  мир  Поэт  стихом,
 Молитву  пишет  праведным  грехом,
 Быть  не  желая  слогом  непристойным.

 И  Слово  веры, чтоб  печаль излить,
 К  твоей  душе прокладывая  нить,
 Он шлет в стихе, признания достойном…     18.05.2011

 10. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

 Он шлёт в стихе, признания достойном,
 Послание мятущейся толпе,
 И  шествует по выбранной тропе,
 Не суетясь в порыве беспокойном.

 И знает цену сказанному слову,
 И  он – слуга у Слова одного…
 «Молчанье – золото» отнюдь не про него,
 Хоть под луной ничто уже не ново…

 Он, возведя возвышенное в норму,
 Легко находит новой  сути форму,
 На паутинке паучком летя.

 За  жизнь  стихом себе не нажил злата,
 Но… подновит потёртые заплаты,
 Слегка скорбя, подчас слегка шутя.               18.05.2011. 

 11. О л ь г а   М и щ е н к о в а
 ----------------------------------------------

 Слегка скорбя, подчас –  слегка шутя,
 А  может – не  слегка, уж  как  придётся,
 Поэт   в  строку  упрятывает  солнце
 Под  переливы  летнего  дождя…

 Под  снегопадов  выдуманный  ход
 И  листьев жёлто-рыжее  смятенье,
 Слегка  скорбя  о  прошлом  вдохновеньи,
 Судьбы  желает  перестроить  ход…

 Но  кто-то  снова  поднимает  перст
 И  повторяет – нет  свободных  мест,
 И  нечего,  мол,  строчкой  плакать  светлой.
    
 Слегка  скорбя,  уходит  он  во  тьму,
 Где  так  спокойно  плакать  одному
 Над вечно первенствующей планетой…     19.05.2011


 12. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

 Над вечно первенствующей планетой
 Вознёсся он, грехи её поправ.
 В своём стремленьи к  Торчеству был прав,
 Не позволяя Слову кануть в Лету.

 И  было  тесно  буквам  на  плацу,
 Метафоры жгли яркие сравненья…
 А  у  Поэта – лишь  одно стремленье,
 Которое ему всегда к лицу –

 К лицу – в любовном пламени гореть,
 В стихах  голубку  милую воспеть,
 Не зная угрызенья и запрета.

 Поэт, как жизни миг, неповторим –
 Раз настояли, то на том стоим -
 Он в каждой песне, им от сердца спетой.          18.05.2011.


 13. О л ь г а  М и щ е н к о в а
 ----------------------------------------- 

 Он, в каждой песне, им от сердца спетой,
 Был  больше  честен,  чем  кривил  душой,
 И  не  надеялся  от  строк  на  куш  большой,
 И  сам  платил – не  золотой  монетой…

 Цена  строки – тебе  ли ведать, недруг –
 Дороже  плата за  стихи,  глупец!
 В них  бьётся  ритм  простуженных  сердец,
 В  них  часто  пульс  скрыть  не  умеет  бледность…

 В  них  янтарей  слеза  хранит  мгновенье –
 Крыло  ли  стрекозы, иль откровенье,
 Которое – то в  шутке,  то  скорбя

 Из-под  пера  выходит  не  на  глянец,
 И  смотрит  из-за  туч  протуберанец –
 Иронизирующее  дитя.                19.05.2011

 14. А л е к с а н д р  А р х а н г е л ь с к и й

 Иронизирующее дитя,
 Магическим владеющее даром,
 Творенья опьянённое угаром,
 Которому давалось всё шутя…

 Он любит если – искромётность чувств?..
 А, может, никого не любит вовсе?
 И заключён ответ в немом вопросе,
 В краеугольном камне всех искусств…

 Порою выступает в разных лицах.
 Ему  бы  впору было  застрелиться,
 Когда каток прокатится литой?

 Но… Если  излечился от припадка…
 Душа поэта – вечная загадка:
 Он тем хорош, что вовсе он не то…            19.05.2011


 15. 05. 2011 – 19.05. 2011


© Copyright: Миоль, 2011
 Свидетельство о публикации №11105198695

Рецензии
-------------

 Оля, спасибо за Венок. Надеюсь, он не последний.
 С уважением и признательностью,:)))

Александр-Георгий Архангельский   19.05.2011 23:01