Поэтесса

А по жизни она просто дура!
И фигура у ней  на смех курам.
Смотрю на нее, что хорошего?!
Была б красавица  или умничка...
В гости тоже ходит непрошено.
Сидит и молчит, словно тумбочка,
Что стоит у железной кровати.
Что ни ляпнет - ни к месту, не к стати,
И не пьется с ней и не курится,
И душа за беседой не греется.
Ну не женщина - просто курица!
Глазки робкие... Боже! Смиренница!
Словом вдаришь - вздохнет и потупится.
И стихи пишет так, как получится...
Притворяшка... святою и праведной,
А детей нарожала, как правило.
И мужик с неумехою мается,
Что ни в руки возьмет - все ломается.
И пальтишко на ней все заношено.
Ну и что в этой дуре хорошего?!
Интеллектом лицо не отмечено,
Но за что она Богом замечена?
Я смотрю на нее озадаченно:
И за что ей там Богом назначено?!
И откуда  и что в ней берется?!
 (Вдруг опять она в гости припрется,
Так бы вдарить с размаху по роже ей!)
А стихи пишет дура... хорошие!