Жил-был поэт
Его лягнули,что бы не наглел,-
Принёс седло -хотел седлать Пегаса,
А тот решил,что это-беспредел.
Пол года не писАлось там,в дурдоме,
(Для писанины-рукава длинны),
Но Пушкин бЫл в палате...Нет,не томик,
Сергеич Саша.Вы удивлены?
Напрасно!Знаменитостей там много,
Два Блока,со второго этажа,
Карнеги был,был папа Льва Толстого,
Как сын-в рубахе,там ведь нет пижам...
ч а с т ь - 2
Путь из дурдома лишь один-обратно.
Уже в пижамке(в прошлый раз притих),
Поэт наш в муках страшных,многократных
Таки "родил" мулатно-белый стих.
Читал его в сообществе палатном,
И нянечкам,медсёстрам и врачам...
А те его в рубашку- и обратно,
Уж слишком размахался и кричал.
Там окна все- в решётках арматуры
И Музе не пробраться сквозь неё,
Помочь страдальцу от литературы...
Вот так живое творчество гниёт.
Свидетельство о публикации №111101001114
А не вспорхнуть-ли птицей, вдруг?!
Татьяна Лебедева Тв 10.10.2011 20:20 Заявить о нарушении
У рукавов ведь узел туг,
И санитарские "замашки"...
Вспорхнёшь тут с ними "птицей вдруг"!
Сергей Медведев 5 10.10.2011 22:24 Заявить о нарушении