Вся жизнь, будто азбука Морзе.
Лишь точки и полосы в ней.
Когда уже кажется, поздно,
То точку я ставлю жирней.
Когда поднимаюсь с асфальта,
Как свет, что прибит был дождём,
Стараюсь дарить себя дальше,
Я снова тянусь за листом.
И вновь мои линии судеб
Побитые жмутся в слова.
И снова Филипп, мёртвый путник,
В историях ищет себя.
Вода из разорванной тучи
Опять прибивает к земле.
И вот уже лист многоточий
Сулит ожидание мне…
Точки, точки, точки...
© Copyright: Арнольд Астени, 2011
Свидетельство о публикации №111100907585
Свидетельство о публикации №111100907585
Рецензии