Строчки, спрятанные между такими же строчками,
Завернулись сами в себя.
Всё не ровной дорогой,околицей,кочками,
Ниткой тонкой высушенного белья.
Всё томишься,под взглядами судеб израненных,
Пишешь сказки про них невпопад.
Ступни в кровь разбиваешь, силуэты ног ланьевых,
Точишь веретеном эстакад.
Мчишься резвая, звуком, забитым вакуумом,
Током в замкнутых проводах.
Соблазнённая мифом,кусочком лакомым,
Затерявшимся в бородах.
Как же жить только сном?Невозможная,дикая,
Сон мечта,а мечта-нож.
Часовым механизмом в ночи тикая,
Ты зарежешь себя и взорвешь.
Или дерзкой улыбкой губ матовых в бой?
Тяжело,не на раз-два-три.
Ты не знаешь что хочешь.Вперед?Домой?
Парадокс?Объясню,смотри.
У Есенина Русь раздувает мехи,
Маяковский-огни октября.
А когда прочитаешь твои стихи,
Видишь странную,но тебя.
Кого заинтересовал http://vkontakte.ru/modernbeacon
Строчки
© Copyright: Акакий Батькович, 2011
Свидетельство о публикации №111100907336
Свидетельство о публикации №111100907336
Рецензии
