Красивые сивые кони
скакали пустынями лет.
Их гривы, хвосты из бегоний
в агонии бились как плед,
упавший заветом на плечи
печали под топот копыт,
под пытки и свисты картечи,
предтечи, разбившего быт
в забытом пространстве тумана,
обмана на каждом шагу,
шагаю по строкам романа
с экрана, понять не могу
могущества новых подонков,
по тонкому льду без костров
по острому выстрелу в стоны
со звоном, летящей под кров
бескровной фигуры растленья
растений в дремучем лесу
с навесом, с разлапистой тенью
по мненью, сметая росу
косою отбитой литовки,
неловки котята на вид
невиданной в поле тусовки,
рассованных часом обид
на зрелость осенней печали,
где ветер до одури свеж,
сереют бескрайние дали,
а воздух, хоть ножиком режь.
Неловки
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111100904258
Свидетельство о публикации №111100904258
Рецензии