Меж клетчатых улиц огромных городов,
Вдоль терпкой грязи деревень и сёл,
Едва ли слышен тихий ритм моих шагов,
А я всё брел, куда-то брел.
И не заметишь, как слагаются в слова,
Ничем не связанные слоги,
И повернется ли направо голова,
Когда все мысли на пороге.
С деревьев лист сойдет по осени совсем,
Кто поклонится в холода стволам по ветру?
Кто перетянет словом волокиты схем,
Превозмогая километры?
Что на бумаге, то не вытравить врагу,
Ни паствой и не топорами,
Мир мог бы быть овалом на чужом снегу,
Но он задуман быть с углами.
И если был твой взгляд с прицелом авось,
Всему виной твоя свобода,
Тебе подскажут, оглянись, опомнись, брось,
Не будь отставшим от народа.
И тут тебе решать и может быть решив,
Меж улиц сёл и городов,
Ни крови и ни фальши в землю не пролив,
После себя оставь хотя бы пару слов.
Ритм
© Copyright: Лев Истомин, 2011
Свидетельство о публикации №111100902467
Свидетельство о публикации №111100902467
Рецензии