Порок мне с собой навязал переписку,
Я был, словно мальчик и всё извинялся,
Его возносил я, как зритель артистку,
Порой расслаблялся, порой защищался.
С болящей душою попробуй-ка сладить,
Когда не понятно, чем пахнет трясина.
Не верю, что самое светлое сзади,
Довольно вести себя, точно скотина.
Вновь осень ворвалась к нам рыжей лисицей,
И землю залила дождями косыми,
Не мне в улетать перелётною птицей,
Душе хорошо лишь в холодной России.
6 октября 2009 г.
фото из ИНТЕРНЕТА
***
© Copyright: Владимир Моисеенков, 2011
Свидетельство о публикации №111100808794
Свидетельство о публикации №111100808794
Рецензии