без шансов
день становиться западней
жизнь пролетает в пустую
грею руки хододной водой
меняю, черно белую картину сна на цветную
собирая руками пазл
из кусков разбитой тарелки
затянувше потуже, часовой пояс
переводим на лето стрелки
невыбраться
из лабиринта пустых комнат
коридоры закрытых дверей
словно мух, в свои сети ловят
и съедают живых людей
шестеренки большой системы
давят новый березовый сок
не меняя путей и схемы
за чертою подводят итог
этажами
вертикали неровных линей
театры драмы и сцен пастельных
беспросветный, цвет бело синий
пересекающихся параллельных
им не надо свободы слова
хлеба, зрелищ и кусок мяса
с кровью, ты все еще веришь?
в форму с бантом, галстук и рясу
этажи
© Copyright: Женя Булгаков, 2011
Свидетельство о публикации №111100807548
Свидетельство о публикации №111100807548
Рецензии