Двадцать седьмое. Пьянит. Погода
тёплая. Что до отсутствия года -
первый. Остатки межи индейской -
в кучах, иные кружат житейской
стужей. Много всего, но мало
смерти. Смерть, как ещё в словах не стало, -
сзади. Танцует небрежно стуком
глаза вовнут[ы]рь, бедовым луком
жизни. И жизнь выбирает: раз уж
нет про меня, сто тысяч ратуш
сколько бы ни полоскали уши
целью, - не смогут без смысла души
бросить. А значит, что значит зачат, -
дождь по лицу натурально плачет
Чтение
© Copyright: Оп Павлиний, 2011
Свидетельство о публикации №111100804148
Свидетельство о публикации №111100804148
Рецензии
Стихи понравились.
Где-то слышится Бродский
или показалось?:)
Успехов, Павлиний!
Эльвира Лелека 09.10.2011 22:23 • Заявить о нарушении
Где-то слышится Бродский
или показалось?:)
Успехов, Павлиний!
Эльвира Лелека 09.10.2011 22:23 • Заявить о нарушении
везде, но куда теперь без него? уж слишком он был плодотворен.
Спасибо, Эльвира, и тебе удачи!
Оп Павлиний 09.10.2011 22:31 Заявить о нарушении
Спасибо, Эльвира, и тебе удачи!
Оп Павлиний 09.10.2011 22:31 Заявить о нарушении
