пределы

Эту байку поведал мне Зигмунд Фрейд.
Я, раскрыв все рты, слушала в голос,
Что печальноопытный весь мой фейк
Будет начинаться с контрастных полос.
Будет стартовать зимой без шипов
По безлюдной улице в воскресенье,
Разобьёт о головы сотни швов,
Расплескает автопилотом зелья;
Что мне станет не мил крокодил, жираф
С фотографий, выжженных копипастом,
Что ни день, то Марина – увы и ах –
Вдруг не станет какой-то Настей.
Старый дед, кроме байки, которой след
Так и лезет зазнобой в дырявый панцирь,
Ничего не гласит, не даёт ответ,
Не трактует толком о жизни басни.
Он совсем забыл, что я намели,
Что уже затасканы телеграммы
Всех тех писем, что ещё не пришли,
Но их мама сумками носит в храмы.
Что ни день, то лень, что ни «завтра» – рейд,
Я всё та же, но не пришьюсь к делу,
До тех пор, пока некий дедуля Фрейд
Не рассудит мне все мои беспределы.
И теперь, век спустя, правил череда
Утонула в прошлом и манит пледом:
- Твой "Анализ" здесь я уже сдала,
Милый мой дедуль.
Вот они –
пределы.



07.10.11