Это будет не стих...

Это будет не стих. Это ворох раздумий моих.
Он расколется эхом о клочья истерзанной жизни.
Что притих ты, дружок? Наливай же давай  на двоих.
Может тоже хлебну, угодив захмелевшей Отчизне…

Отчего всё не так? Бьёмся  рыбой о сколотый лёд,
Чтобы если не так, то хотя бы, чтоб было не хуже.
Вот уже, сколько лет  наша жизнь больше дёготь, чем мёд.
И всё кажется мне, никогда нам не вылезть из лужи.

Эх, турнуть бы  всех тех, кто толкает  Россию в дерьмо,
Умиляясь при этом количеству проданной водки.
А спросить алкаша: «Отчего не купил эскимо
Или горстку конфет своим детям?» - так  вцепится  в глотки!

Полюбуйся ка, друг, ты на толпы незрелых ребят:
Просто хочется выть, заглушая их пьяные вопли.
Вкуса жизни не нюхав,  достойно в ней жить не хотят.
Но с подходом таким «на кулак намотаются сопли».

Запотел,  не пригубленный  мною гранёный стакан.
Ты прости, не могу, не хочу, не умею, не буду!
Вылей наземь. Смелей! Не смотри же ты, как истукан!

А под красной рябиной бутылок оставили груду…



фото интернета в обработке автора