Между нами

I

Между нами было что-то острое,
будто лезвия.
То я - тебя, то ты - меня.
Ты горячий, а я холодная,
и в итоге местоимения.
О нас пишут стихи, что-то вроде «он и она»,
«она и он».
«Те, кто».
«Те, которые».
Дай-ка и я попробую.

II

Мы те,
у которых, наверно, выключен телефон,
не отвечает их домофон,
у которых история «Very long»,
у которых пальцы до мяса стёрты
от чужих, ненаписанных SMS
и постоянных драк, и постоянных ломок.
Порезы кистей, кусочки моих заколок,
неглаженый ворот твоей рубахи,
а я на плахе
снова произношу «Виновной не признаю».
И снова я падаю,
и зачем-то опять встаю.
Произношу снова и снова
тупое имя, которое выколола под грудью.

Нет, не будет!
Нет, ничего у нас, б л я д ь, не будет.
Я - ведьма, мне костёр, мне пытки.
А тебе почему-то бог дарует опять попытки,
смотрит так любопытно
и ждёт,
кого же первым из нас сломает,
кто из нас первый к нему придёт.
Только ты - огонь. Я - лёд.

Мне легче прыгнуть с крыши,
и в кратковременный свой полёт,
я вспомню,
что не веруя, страждущий не умрёт,
и не примет его Всевышний.
А я не слышу,
что ты не дышишь.
Вернее, ты для меня не дышишь.
И больше не нужен мне кислород.
Что за бред?
Я внушаю себе,
что через пять ночей, пять доз,
через пару стаканов водки,
и пару стаканов слёз, - раз, -
и оживу.
И ты для меня только прошлое.
Пошлое. Тошно аж.

III

И я забываю, что теперь не «я и он»,
а «она и он».
Теперь ты гладишь её живот
и ниже.
Ты целуешь её всё так же.
Ты имеешь её в таких же.
Слышишь? Дышишь?
А на хрена ты дышишь?

IV

Теперь я для него «Это моя бывшая».
Представляете? Теперь уже «Я хочу побывать в Париже»,
а не «Мы хотим жить в Париже».
И я плачу в ванной на кафеле,
я курю, обжигая пустые лёгкие.
Мне кажется, что на меня просто ставили,
а я не оправдала надежд.
Непутёвая.

И теперь у меня долги.

V

Ты говорил: «Не лги».
Ты говорил: «Меня не обманывай».
А я отвечала: «Как я могу?» и варила манную.
Ты говорил, я странная,
а во мне всё дрожало нежностью.
Но теперь во мне только пропасти.
только кромсающие душу лопасти.

Отпусти меня, отпусти!

Ведь в тебе нет ни капли верности.
Ты лишь мастер бросать мне колкости.
Глупости.

VI

Я хотела написать «о нём и о ней»
какую-то красивую, нежную, потрясающую историю.
Только вот беда, вот горе:
я опять в своих аллегориях,
опять во мне море боли,
я плачу солью,
или без соли.
О нём и о ней никак всё не получается.
Получается лишь «О нас».
О том, какие мы были незабываемые,
немного пьяные,
невменяемые.
Потрясающие - потрясаемые.

Получается не история нежности,
а какой-то нереальный тупой рассказ.
Но он «О нас».

VII

И в конце
всё закончится тихой осенью,
на балконе.
Ты выпьешь пиво, я вино.
Ты - тёмное, я - красное.
Ты безумный.
Я не прекрасная.

Нет, после таких историй, ни с кем до последнего не разделённых,
давай закончим нашу историю чем-то безалкогольным?