Я так привык строчить стихами,
Что это - чуть ли не болезнь.
Теперь я развожу руками,
Багаж - иссяк, но мысли - есть!
О жизни нашей, беспросветной,
О нашей чокнутой стране,
О нашей правде трафаретной,
О цели жизни и цене.
Я думал раньше, рифму взяли,
В размер вошли и стих готов,
Когда бы так, то на рояле
Играть учили бы котов.
Но вот, дружище, в чем загвоздка, -
Слова без цели - сущий хлам.
Как без коня смешна повозка,
Так без идей не быть стихам.
Поэту всюду интересно, -
Он в лужах видит облака,
Легко душе, где слову тесно,
Там жизнь кипит наверняка.
Поэту «кризис» - не помеха,
Его расчёт – будить сердца.
И будоражит, словно эхо,
Раскатный колокол творца.
23 марта 2009 г.
Экспромт
© Copyright: Владимир Моисеенков, 2011
Свидетельство о публикации №111100704050
Свидетельство о публикации №111100704050
Рецензии